Contre la douleur sourde dit-on, la désertion de l'appétit et les razzias de l'insomnie, il y a plusieurs solutions.
( blablablablablabla )
Parlons un peu des choses sérieuses.
Premièrement, une affiche publicitaire. On y voit une jeune fille blonde, souriante, en rollers avec un baladeur. L'affiche titre : "Aider les jeunes" avec en bas, le logo d'une célèbre banque. Mais pourtant, cette fille ne semble pas avoir besoin d'aide. Enfin, ne nous fions pas aux apparences. Qu'ajoute l'affiche? La manière d'aider les jeunes : une carte bleue gratuite. Mais pour dépenser quel argent? Celui qu'ils raclent sur le comptoirs de leur McJob? Non, pas vraiment. Ah oui, j'y suis. Cette ravissante blondinette au teint rose et au sourire franc, un poil aguicheur, va être aidée par la banque à dépenser l'argent de ses parents. Mais, c'est dégueulasse pourrait-on penser ! Fichtre non ! Dépenser l'argent de ses parents c'est un acte civique, ça va relancer la croissance. Ouf. Je respire.
Deuxièmement, une anecdote amusante : Léo Ferré a été communiste ... pendant 5 minutes. Il a en effet déchiré sa carte dès qu'on lui a demandé d'attendre son tour pour parler.
Troisièmement, je viens d'apprendre que j'étais potentiellement diabétique, youpi.
Quatrièmement, j'ai eu le second happax existentiel de l'année. C'est fou comme les choses se sont emballées depuis quelques temps. Devant une tristesse que je concevais comme une abîme sans fond, je me suis rendu compte, en conduisant, de l'absurdité de la situation. Des larmes, un estomac en vrac, des regrets en pagaille et tout ça pour quoi? Je n'ai pas l'impression de souffrir pour un problème d'affection. La seule chose qui peut me terrasser aussi totalement que je viens de l'être, c'est l'amour propre. Merde. Je veux bien être à genoux, mais le comportement héroïque est de défier celui nous écrase. Ainsi, le vainqueur, pour garder son honneur, se voit contraint de dédaigner sa victoire de peur de faire le jeu du vaincu. Mon esprit est à nouveau puissant. Peu importe que mon corps continue de me tourmenter, il finira par se lasser. Mieux. Je suis heureux.
Cinquièmement, je reprend le goût de l'écriture. Sartre, Gide, Nietzsche. De l'un, le génie. De l'autre, la torche pédophile qui fait brûler les faux révolutionnaires. Du dernier, le marteau. Ou la moustache. Je suis encore indécis.
Désarroi
